斯内普毁掉最后一锅魔药。
坩埚里紫烟翻滚,一如他的怒火。
阴沉的走出地窖,黑袍的边角擦过地面,没有一丝声音。
他的脑子,正疯狂回放邓布利多办公室里的一幕。
道格拉斯·福尔摩斯那张该死的,无懈可击的笑脸。
邓布利多那双看透一切的老狐狸眼睛。
一场名为摊牌,实为告知的闹剧。
他们知道穆迪有问题,知道这是个局,唯独他被蒙在鼓里。
愤怒,屈辱,被当成棋子的恼火。
情绪在胸腔里烧。
但最让他耿耿于怀的,不是当诱饵。
是那本该死的,《混血王子》特刊。
那不是小说。
那是摄神取念,精准,残忍,剖开了他最深的伪装,把他少年时最隐秘的骄傲和自卑,挖出来暴晒。
这件事就是一根毒刺,扎在他的尊严上。
他感觉自己被那个写故事的小子看了个透,从里到外。
以前,他没把这两件事联系起来。
只当是哪个蠢货碰巧杜撰的名字。
但今晚之后,一个怀疑在他心里扎了根。
道格拉斯,不简单。
那种不属于他这个年纪的洞察力,让人心悸。
能写出这种东西的,除了那个疯子,还有谁?
嫌疑最大。
斯内普脚步一顿,停在拐角。一具盔甲投下浓重阴影。
这时,他听到了脚步声。
还有一阵不成调的口哨。
斯内普的视线穿过阴影,锁定了那个身影。
道格拉斯·福尔摩斯。
他从图书馆方向走来,拿着本厚厚的麻瓜书,一脸考后的轻松,像是刚解开一个不值一提的小难题。
斯内普没动。
他退后一步,整个人缩进盔甲的阴影,黑袍与黑暗融为一体。
像头准备伏击的野兽,收敛全部气息,等着猎物上门。
道格拉斯哼着曲子,脚步加快,毫无防备。
就在他经过盔甲的瞬间。
一道无形的障碍咒,出现在他脚下。
不是墙,是一片凝固的空气。
看不见,摸不着,但一步也无法再进。
道格拉斯的脚步停了。
他脸上的轻松褪去,眉毛恰到好处的挑了一下。
他低头,用脚尖试探那片无形阻碍,随即抬头,目光投向最深的阴影。
“教授?”
他的表情迅速切换成面对师长的恭敬,又带着一丝疑惑。
“这么晚了,您还没休息?”
斯内普走出阴影。
他没出声,黑袍却无风自动,卷起一股寒气。
没有咆哮。
他只是用简简单单的冰冷语调开口。
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