第八天的晚上,门忽然开了。
林远猛地站起来。
沈默站在门口。
他瘦了很多,脸上有道新伤,从眉角一直划到下巴,结了痂,黑红黑红的。衣服破了,脏了,身上还有一股说不清的怪味。
但他站在那里。
林远跑过去,一把抱住他。
抱得很紧,紧得像要把他揉进骨头里。
沈默没动,就那么让他抱着。
过了很久,沈默的手慢慢抬起来,也抱住了他。
“回来了。”他说。声音很哑,像几天没喝水。
林远把脸埋在他肩上,没说话。
他不想说话。他只想就这么抱着,抱着,一直抱着。
那天晚上,林远给沈默做了碗面。
沈默坐在桌边,低着头吃,吃得很慢。林远坐在他对面,看着他吃,看着他脸上那道新伤。
“沈哥,”他问,“疼吗?”
沈默摇摇头。
“不疼。”
林远不信,但没再问。
吃完面,沈默洗了澡,换了身干净衣服。他坐到床边,点了一根烟。
林远走过去,坐在他旁边。
“找到了吗?”他问。
沈默沉默了一会儿。
“找到了。”他说。
林远心里一紧。
“人呢?”
沈默吸了一口烟,慢慢吐出来。
“没了。”他说。
林远愣住了。
“没了?”
沈默点点头。
“我找到他的时候,他已经死了。”他说,“三天前死的。”
林远不知道该说什么。
沈默看着窗外,脸上什么表情都没有。
“病死的老,”他说,“一个人,死在屋里,三天后才被人发现。”
林远听着,心里说不出的滋味。
[§
,
沈默看着他,看了很久很久。
然后他笑了。很淡的笑,但林远看见了。
“傻子。”他说。
他伸出手,把林远拉进怀里。
林远趴在他肩上,闭上眼睛。
那天晚上,他们很晚才睡。
躺在床上,握着彼此的手,听着窗外的火车一趟一趟地过。
“沈哥,”林远忽然问,“你以后想干什么?”
沈默沉默了一会儿。
“不知道。”他说。
林远想了想。
“要不,”他说,“咱们找个地方,一起过日子。”
沈默转过头来看他。
黑暗里看不清他的脸,只看见他的眼睛,亮亮的。
“什么地方?”他问。
林远想了想。
“不知道,”他说,“但只要有你在就行。”
沈默没说话。
过了很久,他开口。
“小林子。”
“嗯?”
“我也一样。”他说。
林远笑了。
他握紧沈默的手,闭上眼睛。
暗涌
日子又回到原来的轨道。
白天各忙各的,晚上林远来沈默这儿。一起做饭,一起吃饭,一起看火车,一起说话或者不说话。看起来跟以前一样,但林远总觉得有什么东西变了。
沈默的话变少了。
不是那种空空的沉默,是一种林远看不懂的沉默。有时候林远说话,他会走神;有时候林远看他,他在看别的地方。他的眼睛还是那么亮,但亮得不一样了——像藏着什么东西,不让人看见。
“沈哥,”有一天林远问,“你在想什么?”
沈默摇摇头。
“没什么。”
林远不信,但没再问。
沈默看他的眼神也变了。
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